L'heure dorée

Une ombre démesurée,

Un corps qui s'étire,

Un soupçon de soleil éclaire encore la ville.

Il est seize heures et des poussières.

Alors que le grand astre frôle l'horizon,

Une lumière orange habille les murs.

Les visages chauds laissent derrière eux,

Une traînée de brume dans l'air glacé.

Zéro degré, mais le ciel est encore bleu,

Rose, orange, violet...

Dans quelques minutes la nuit s'emparera

Des rues, des véhicules, des habitants,

De Ljubljana.